Мой дед

А мой дед вернулся с войны.
Он с войны вернулся живой.
Тело в шрамах, изранен душой,-
Он с войны вернулся живой.

Дед потом прожил много лет,
Жаль, конечно, не дожил до ста.
Он никогда не выбросил хлеб
И не оставил горящим костра.

Он не любил вспоминать о войне.
И, хоть награды были при нём,
Он не вспомнил об их цене
И не хвастался ими потом.

Хотя часто в весенние дни
С большим трепетом их надевал
И мечтал рассказать о войне,
Но всегда ему кто-то мешал...

Из кусков нерешительных фраз
Можно было не сразу понять,
Как однажды ушёл на войну,
С кем и как он ходил воевать.

Лишь обрывками он говорил
Как и с кем он в разведку ходил,
А, вернувшись, не хотел понимать,
Что успели весь отряд расстрелять...

Помнил он ту безлунную ночь.
Их отряд шел в ночи вдоль реки,
Ноги их по кочкам скользят,
А вокруг не видно ни зги.

А когда объявили привал,
Каждый, где стоял - там упал.
Только с ранней дымкой зари
Увидали, что по телам погибших шли.

Он узнал, как фашисты ведут на расстрел,
Сколько мыслей тогда в голове.
Что случилось, что он уцелел,
Никому не сказал по сей день.

Не сказал, как в плен он попал,
А потом за это - в штрафбат.
Он и там за страну воевал
И понимал, что справедливость войны - автомат.

И неизвестно, что солдату страшней,
Тот фашист, что где-то там, на передовой,
Или свой, родной офицер,
Что пистолетом в затылок отправляет в бой.

И не о трусости сейчас речь.
Не присуще людям друг друга убивать.
А они все оказались на войне,
Им приказано друг с другом воевать.

И с какой стороны не крути,
У войны нет красивых сторон.
Так чего о ней говорить?!
Главное, о погибших помнить!

А как в госпиталь дед попал,
Сам он точно совсем не помнит,-
Пол-спины снаряд сорвал
И лопатку вырвал осколок.

Как он выжил, не знает никто,
Только сам он, да Бог, наверное.
Он прожил бы точно лет сто,
Да войной изранены нервы.

Говорить не любил о войне,
О ней память свою не тревожил,
Но я знаю, этот путь он вполне
Очень даже достойно прожил.