Виноват ли я в том?

О, возможность ответа:
Виноват ли я в том,
Что не стал я поэтом,
А остался ментом ?
Велико искушенье ...
Но и риск-то велик :
Что как  -  в петлю движенье
Подчиниться велит ?
Или дикой хандрою
Глупо прожитых лет,
Иль безумства игрою
Обернётся ответ ? ...
Нет, я с шага не сбился ...
Но ... застигнут врасплох ...
Как поэт -  я не сбылся,
Но как мент  -  я ж не плох ?!
Вы  бы дали ответ мне
И друзья и враги б :
Хоть не зря ль безответно,
Как  поэт  я погиб ?
И совсем мне не надо
Громко-вычурных фраз :
Я б всё понял по взгляду
Ваших  искренний глаз.
И сомнений всех комья
Я  стряхнул бы с души
И так стало б легко мне  :
Хоть сейчас на ножи !
И, восторжен и светел,
Я б пошёл по воде !
И на всём белом свете
Я один бы владел
Сокровеннейшей  правдой,
Как из Божьих из уст,
И душа б моя, рада,
Вся б  -  как розовый куст ! ...
Но никто, спотыкаясь,
Не спешит мне помочь ...
И то горд я, то  каюсь
В эту тяжкую ночь,
И бросаю на счётах
Кость туда,  кость сюда,
И то мямлю  " Да чо там ..."
То горю  от стыда,
Что когда-то я струсил
Встать душой во весь рост
Сыном  матушки Руси
За её за народ.
Выбрал то, что попроще
И полегче душе ...
Что ж она теперь ропщет,
Что не тот я  уже :
Мол, за все эти годы
Бесполезной борьбы,
Пусть не канул я в воду
Но ... не тот уж, что был.
Нет, постой,  дорогуша,
Ты ... того ... не права :
Дело делать ли лучше
Иль гуторить слова ?
Ты ответь, не петляя,
И собой не криви :
Это в чём же тебя я
Обманул ...  из любви ?
Разве, в крови и в поте,
Я за эти года
Разлюбимой работе
Всю тебя не отдал ?
Чем же ты не довольна ?
Что сгорела не вся ?
И что было не больно,
А лохмотья висят ?
Ну, тогда я не знаю,
Как тебе угодить ...
Жаль одна жизнь земная,
Жаль, что дважды не жить  -
Я бы дал тебе волю,
Над самой собой власть ...
Чтоб поэтовой болью
Настрадалась ты всласть
И в служенье народу
Вся сгорела  дотла б ...
Но людскую природу
Изменить не смогла б
И сама б убедилась,
Что, не бросив пера,
Выбрав необходимость,
Я был всё-таки прав !
И совсем я не струсил :
Просто выбрал свой путь.
И служил моей Руси,
Да и не как-нибудь !
Неспроста ведь, наверно,
Завсегда-то жульё
Матерится так скверно,
Вспомнив имя моё.
Настрадались, заждались
Дослужил я пока.
И кому не досталось  -
Будут помнить   " Колька"  !
Эх, была б жизнь вторая  -
Я б , и не обессудь,
Ни на что не взирая,
Выбрал этот же путь !
Что б пройти его снова,
Как и мент , и поэт ...
И в конце чтобы слово  -
На вопрос тот  ответ :
" Что ж  теперь-то об этом ?
Речь теперь не о том ...
Я остался поэтом,
Но и смог стать  ментом !"