***

Когда что-то теплое, то, что живет внутри
С чем хорошо и со всеми, и наедине,
В детстве трясешь, ждешь - вдруг вот заговорит
Ну или затарахтит - как теплым котом - во сне
Когда это что-то, что дорого и твое
Ты отдаешь на храненье в чужую грудь
И это твое оно там колотится и поет
Да так, что ему - тому в чьей груди  оно - легче вздохнуть
Тебе становится не больно, а хорошо
И счастья свободного, кажется, хватит на всех
И легче от этого походь и крепче сон
И велосипед раскрывает крылья, а скамейка - дает побег....
И все это сверкает, греет, искрит, горит
И кажется каждый, особенно тот..., безмятежно рад....
Твоя дыра в груди - она совсем не болит
Пока тебе твое теплое не вернут назад
Как неуместный подарок, пустой конвертик, забытый пакет
И ты смотришь - внутри, в нем,  действительно - ничего....
Как будто бы был там кот - но его больше нет
Не только кота, а даже шерсти от теплого, от  него....
Пытаешься снова засунуть его назад
В ту грудь, где выращиваются коты
Ну или крылья, (может они подойдут?)
Или хотя бы отдельные лапы, усы, хвосты....

И там - это место давно уже заросло
Колючей травой, колким сеном, каким-то сухим дерьмом...
И думаешь, ё-моё, а ведь и это всё - часть меня....
 А что есть я? - самый сложный вечный вопрос. Спрашиваешь - и начинаешь снова проращиваться из семян.