Никого нет. Ключ на вахте

Нет. Все не так.
Совсем не так.
Заниматься не теми делами,
целовать не тех женщин,
ходить не на ту работу,
садиться не на тот автобус,
чтоб оказаться не в том месте
не в то время
не в той плоскости горизонта событий.
А потом.
Потом, стоя у открытого окна
на рассвете погожего майского дня,
горестно осознавать, что все бесконечно
и беспросветно проёбано.
ВСЁ.
П-Р-О-Ё-Б-А-Н-О.
Это обыденное откровение
лупит прямо по глотке,
как маленький сорванец
колотит резиновой кувалдой по
макушке старого клоуна.
Изо дня в день.
Начинает тошнить.
И денек, собственно,
не такой уж и погожий,
да и не май это вовсе,
и даже не рассвет.
А ноябрьская ледяная мгла,
огромная.
Огромней, чем самая огромная огромность.
И вся эта мрачная махина сжимается
до размеров зрачка. Но бесконечно
сжиматься не может. Мгла
не есть пустота.
Да. Все не так.
Мы не должны быть здесь.
Да и не мы это вовсе.
Нас нет.
Мы были когда-то.
Теперь нас нет.