Мой отец

Всматриваюсь в  лица на чёрно-белых кадрах
Этих репортажей тех военных лет,
Кажется что кто-то мне о папе скажет,
На вопрос: какой он, получу ответ.

От него осталась я рождённой крошкой,
Лишь одно есть фото, с мамой где вдвоём,
И со слов лишь мамы знаю я немножко
О прекрасном папе,но думы все о нём.

В детстве мне хотелось, чтоб гуляли вместе,
Чтоб на санках с горки ледяной катал,
Верила , что выжил и с мечтой о встрече
Засыпала к ночи, от слов, что он шептал.

Завидовала братьям, что они с ним жили,
Папа много времени   мальчишкам уделял,
С ним и на рыбалку, и в поход ходили,
Навыки ребятам он мужские дал.

Помню как пилили дрова они для печки,
Не было лишь силы те дрова рубить,
Мама называла смешно их: чебуречки,
Колуном тяжёлым махала, чтоб свалить.

Старшего я брата папой называла,
Хоть и было братцу 10 лет всего,
А второго брата крепко целовала,
Мне в его объятиях было так тепло.

На руках каталась, из яслей когда мы
Вечером домою  быстренько  неслись,
Печку старший топит, шумом же весёлым
Печка встретит маму:ждём мы все, вернись.

Прибежала, и кастрюлю в печку,
Надо всё сварить для нас мамочке  успеть,
Спать одни мы будем,мама на работу
В ночь уходит снова, некогда и деток пожалеть.

Нас одна так мама поднимала,
Кажется не ела, не спала,
Но она  хоть сердцем понимала,
Не вернётся папа, но ждала.

Много лет прошло уж с той войны,
Но смотрю на кадры -документы,
Как  и  многим,так отцы нужны,
Что шагнули в вечность  на рассвете.
     5 Февраля 2017 г.