Поколению огненных лет

Мой дед героем был. Он партизанил.
А бабушка в Освенциме была.
Он на руках её скелет спасая,
Женился, хоть лишь кожа, да глаза.
Всю жизнь прошли они вдвоём за ручку.
Шутник он был, и щекотал всегда.
И умерли, глаза в глаза, за руки,
Не видела я ссор. Хоть за глаза.
Сегодня не умеют так, за руки
Ни жить, ни дорожить, и не любить.
Всё что-то не хватает. Все в разлуке.
И некому порой себя открыть.
Скандалы, дрязги, вечные делёжки,
Наверно на нас не было войны.
Прости, нас Боже, за судьбы издержки…
Не научились видно мы любви.
Всё мало. Там достатка, там детей нет.
Там пьянка. Там ещё будь что.
Пусть даже хорошо всё, а не ценим,
Наверно не хватает нам её…
Ведь крови, смерти, голода испили,
Последним вдохом ждали лишь когда
Война пройдёт, чтоб те, кого любили,
Будь что, а рядом вместе…навсегда.
Прости меня, кошунствую я в небо,
Дай, Боже, чтобы не было войны!!!
Когда-нибудь забудут все,.. наверное..
Все дрязги..  И коснутся тишины.
Когда-нибудь, захочется покоя,
Чтоб рядом бы единственный лишь твой,
Тот самый, что уже героем
Достоин зваться, лишь, что рядом лишь с тобой.
За то, что он на жизни поворотах
Не ищет, где ещё и что вкусить,
За то, что может за руки безропотно
С одной единственной всю жизнь свою прожить.
За то, что вместе встретят старость,
За то, что лишь её рука в руке,
Какая это всё же …. слабость,-
Гоняться за судьбой на вираже.