Пахнет тленьем листа и минусом,
закругляется драма осени.
Я принёс тебе синих ирисов,
чтоб не думала ты, что бросили
и забыли тебя, как водится,
молодая моя, хорошая.
Ах, как ирисы эти смотрятся
на могиле твоей заброшенной.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.