Он ей подарит ручную сирень

Он не кумир,он живет по другому,
Да его будит иногда безнадежность.
Но он,даже в полночь,может солнце достать,
Хоть в обыденной жизни порой не надежен.

Висит в его комнате стопкой плакат,
Человек в нем все больше и больше не тает.
Он в будущем льдинка,в прошлом солдат,
А в настоящем его окружает:

Пьяный рассвет,псы бродяги,да спилы,
Пугливые будни,долина ветров.
Тексты с колонок,живительной силы,
И пара домашних его парусов.

Он вертит ручкой,не смотрит сквозь пальцы,
Все видит и знает,не глухонемой.
Но что тут поделать,закончились сказки,
Герои кто вырос,а кто на покой.

И "Марьи искусницы",что искусно болтались,
"В три пятнадцать" могли,на бегу без ключа.
Выросли тоже,но не изменились,
Куда надо свернули,взрастить пузыря.

А ему теперь что их на завтрак колбасы,
Он просит себе только мира крупицу.
Пойдет скинет день и опять восвояси,
Женить свою рифму,на ассонансе.

Он точно допросится,я в него верю,
В войне безоружной,он возьмет ее в плен.
И она растворится в нем-мира крупица,
А он ей подарит,ручную сирень.