Кругом чужое мелколесье,
Пургой прилизанная нудь…
В езде Зимой есть что-то бесье,
Всепроникающая жуть.
Ища покой, к земле стремится
Косой поток,
Боясь упасть,
Исчезнуть, скрыться, раствориться
Подбитой раненою птицей,
Чтоб сохраниться, не пропасть…
Глаза немые пялит в небо…
И где ответный взгляд небес?
Всё в памяти
И быль
И небыль
И ничего…
Бегущий лес…
Кругом чужое мелколесье
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2017
Свидетельство о публикации №117050706482
Свидетельство о публикации №117050706482
Рецензии