Прости, хи

В оренбургской своей степи
От тоски в Интернет вхожу.
Начинаю искать стихи.
К сожаленью, не нахожу.

Молча ем полкило дерьма,
Толерантно скажу – фастфуд.
Рифмоплётная кутерьма
Вырастает в весомый пуд.

Понимаю: уже тошнит,
Впору делать в кустах намаз.
Но опарою из квашни
Выпирают творенья масс.

Только жажда своё берёт,
Не берёт лишь ядрёна вошь.
И внедряюсь я вновь в народ,
Сочинительствующий сплошь.

И к строке вот так от строки,
Спотыкаясь, иду-бреду,
Ненавидя уже стихи,
Вот за эту белиберду.

Где в конце у тоннеля свет?
Только хлюпает колея.
Может, вовсе я не поэт,
Если это писал не я?

Сателлит я или вассал,
Но уж точно не абсолют.
Написал – точно бык нассал,
И за это тебе салют.

Я на большее уповал,
Но иначе поют щеглы.
Вижу сонмище подпевал,
Зализавшее все углы.

А за что, а кому? Мой Бог!
Вместо порки – такой минет!
Лучше б я при лучине сдох
И не ведал про Интернет!

2017