Пердунам, мусорам, в столице раздолье,
И конечно ещё, всякого рода ворью,
Коренному же люду, тут жить как в неволе,
Калеча ноги о плитку,
мансийскую маму твою!
Этот старый, седой, упившийся чукча,
Лучше б ехал к оленям, в свою Калыму,
Но бюджет обгрызает, его волосатая ручка,
Всякий раз, развесив горшки на столбы,
чёрти знает кому.
Азиаты понастроили кучу мечетей,
Не отстают от них, и толпы попов,
Души ловят в свои, бородатые сети,
Курят ладан, и спекулируя свечи,
замыкание вызывают мозгов.
Так признайся, всезнающий дядя,
Сколько надо ещё, это Иго терпеть,
Тайну раскрой, в глаза мои глядя,
Неужели, как слепая старуха сказала,
от века проклятую треть?!
Чукчианское Иго
© Copyright: Евгений Поддубовский, 2017
Свидетельство о публикации №117050711279
Свидетельство о публикации №117050711279
Рецензии