Пианист

Он жил ни о чем не жалея,
На клавишах нежно играл,
О жизни, о сказках Морфея
Мелодии он сочинял.
Весну вновь сменяло лето,
За летом осень пришла.
Он жил и не думал о прошлом
И будущего не знал.
И музыки не были пошлы,
Красиво он сочинял…
Но был одинок он все так же,
Как все гениальные… Что ж…
Такая судьба видно наша,
Ну где её лучше найдешь?
И в музыке слышались нотки
Печали и боли порой.
Как будто давили на кнопки
И сердце дрожало струной.
Однажды по улице темной
Он брел одинокий опять.
Откуда-то вышли три парня
И стали его пинать.
И не было сил защищаться,
Он просто устало упал.
К груди только ноты прижал он
И что-то тихонько шептал.
В глазах его слёзы застыли
И губы дрожали шепча:
«За что же? За что убили?
За что же убили меня?»
Но вдруг все куда-то пропали,
Исчезли, как не было их…
…И ноты его в грязь упали…
И не был он зол на них…
«Ты жить должен дальше, ты слышишь!?» -
Послышался голос в тиши.
«Пиши свою музыку также.
Ты слышишь, давай твори!»
Вдохнул он воздуха снова,
И силы откуда-то взял.
И так же по улице темной
Он весело зашагал.
Но только в пустой квартире
Он был одинок, вот беда…
И музыка так же печальной
Сложилась, как и всегда.
И жил ни о чем не жалея,
Но только понять он не мог,
Кто в тот злополучный вечер
Выжить ему помог…
                08 апреля 2011г.