Осенний парк костром пылает ало,
Дорожки заметает хрупкий лист,
И небосвод печальный сер и чист.
Во мраке мыслей я бреду устало,
В чарующей дали, где я артист.
Как светлы небеса, как манят грустью.
И легкий ветер кружит в вышине...
Земля холодная готовится к зиме.
И завладеет духом прошлое безумство,
И стынет сердце в хрупкой тишине.
Настанет вечер, огоньки зажгутся
В алее темной разливая свет.
Во мгле уже давно простыл и след
Того, что называется «искусство» -
Отрада в глубине минувших лет.
Сиреневые дали шепчут страстью,
Мерцают синей тайной старой сказки.
Но на холсте палитра странной краски
Рисует мне миры, где лишь ненастье.
И в зеркалах я снова вижу тени,
И тлеет умирающее время.
В долинах душ согреет только счастье,
Но и оно мгновенно пролетает.
Рассудок изнемог, и вечность тает.
Мой небосвод печален, сер и чист.
Я вновь бреду, страдающий артист...
Декаданс
© Copyright: Эллен Астер, 2017
Свидетельство о публикации №117050607284
Свидетельство о публикации №117050607284
Рецензии