Творческий кризис

Мне страшно и некуда деться,
Чуть шаг, и опять западня,
Действительность потчует сердце,
А сердце тревожит меня.
Но я наблюдатель. (Биолог?).
В миру созерцатель – ковыль,
Люблю по статистике голод,
А в розницу пафосный стиль;
Особенно небо в обнимку,
С дорогами наперерез,
И росы шампанского в дымку,
И утра свинцовый замес…
Эпохи не внемлют похмелью,
Уходит вода сквозь песок,
Я даже в неверье не верю,
Так вера сдавила висок.
Но все же есть выход и воля,
Скажу ничего не тая -
Мне страшно от привкуса крови,
Струящейся мимо меня.
Александр Ковыль. Мне страшно и некуда деться

***

От кризиса некуда деться,
Всё глубже он день ото дня.
Я чувствую, здесь как поэта
Тот кризис прикончит меня.

Банально всё то, что похоже,
Неискренен пафосный стиль -
В стихах восторгаюсь я розой,
Не замечая ковыль.

И с небом не в силах обняться
Со страстью наперевес,
Едва лишь рассветы приснятся -
Идут в стихотворный замес.

Взгляд брошу на строки с похмелья,
Зарыться охота в песок,
Становится вера безверьем,
И хочется пулю в висок.

Безвольному - воля не воля,
Живу так отпущенный срок.
Понятно, судьбой недоволен,
При этом к себе и не строг.

Не важно, в начале, в конце ли
Бессмысленного пути,
Тупик – вот название цели,
Иду, чтобы только дойти.

В миру отрешённо спокоен -
Над бытом и вне бытия,
Меня не пугает вид крови,
Когда эта кровь не моя.

Поэт-пародист! Ты искусней
В сложении слов, и смелей.
Прошу, возроди мои чувства,
Излей на меня свой елей.