Что имеем - не храним

Сижу в каморке на полу
и взглядом, полным укоризны,
смотрю на чёрную золу
от светлых дней вчерашней жизни.

Она любила и ждала
с лицом мадонны Рафаэля,
из тьмы на свет меня звала
в зарю, в тепло своей постели.

Я скупо тело обнимал,
дарил осколки мелкой ласки,
с холодным сердцем целовал
её в сияющие глазки.

Она желала лучших дней,
мечтала, грезила о счастье,
о смехе будущих детей,
о том, что вдаль уйдёт ненастье.

Я вечно в муках и в долгах,
небритый, хмурый, окаянный,
на полусогнутых ногах
стучался в двери ночью, пьяный.

Она молилась на меня,
давала деньги, всласть кормила,
душой открытою звеня,
в ответ ни капли не просила.

Я клялся свадьбой, врал, как мог,
что брошу пить, работать стану,
но как-то, спьяну, приволок
в её квартиру дрянь, путану.

И тут сломалось что-то в ней,
глаза тигрино засверкали
обидой, той, что нет больней,
и твёрдостью, что крепче стали.

Под ноги сумка мне легла
с вещами-шмотками. Кошмаром
мне морду швабра обожгла
по-женски яростным ударом.

Сейчас в каморке на полу
сижу, дышу тоскливым смрадом,
и всё гребу с печи золу,
а слёзы льются водопадом.