***
что больше мне не друг, а враг,
что мы с тобой совсем не похожи,
как если бы были сестра и брат.
Но до сих пор на моей коже
следы поцелуев, в которых только ты виноват.
И нет, что ты, я уже не ревную,
и любая женщина может тебя забирать.
Ведь не заклеить трещины
и нам снова родными не стать.
Я и не думала, что так смогу устать,
как может устать Женщина,
что буду улыбаться глазами еле живыми,
молчанием и одиночеством свое спокойствие охранять,
и уже не кричать, сжимая воздух руками,
ведь если мы все это пережили,
то значит, так надо,
а о вечной любви можно теперь только мечтать.
Чтобы мысли и цели на двоих,
чтобы ты мне и за отца, за мать,
и чтобы даже пожилыми
выходил меня встречать.
А я могла свое творчество тебе завещать,
потому что больше не интересуют другие,
и ничего не хочется,
а только рядом тихо с твоим сердцем дать своему так же громко стучать.
А если конец, то это всегда ужасная ломка,
убийство души, оставленная навсегда печать.
И ты мне просто скажи,
ну как после всего,
что было нам так дорого,
я могу с тобой дружить,
и приглашать тебя на чай?
И его действительно пить,
эмоции внутри словно не замечая,
и знать, что после всего одной порции
посыпятся вновь обещания,
не сдержанные, но сказанные твоим голосом,
и оттого слишком нежные,
эхом отозвавшиеся об мое отчаяние.
И если твоя любовь - это чей-то смех,
послышавшийся у меня за плечами,
то зачем мы с тобой все еще бок-о-бок дышим?
И ты целуешь мою руку
каждый раз на прощание.
Неужели мы так приучили друг друга
ходить, как птицы в небе, по кругу,
или просто я сама уже не уверена
в том, что смогу
тебя не разлюбить и как тогда поверить,
слушая твои слова,
которые ты так привык говорить
в постели,
а я, ты знаешь, недавно бросила курить,
и больше не желаю быть твоей вечной тенью.
И не боюсь, что порвется вдруг нить -
вдруг она заново свяжет меня, но с теми,
кто поймет, что нет смысла жить,
если он не знает наверняка, где я.
Счастлива ли я или все не так,
и разделит со мной мои идеи.
А для тебя они всего лишь пустота,
ты не хотел ни общий дом, ни детей.
А теперь сам стал для меня, как фантом,
и твоя судьба
расставит сама все на места,
и не спасут даже тысячи присланных мне полевых цветов,
потому что я тебя из своего уравнения давно вычислила,
потому что трусость - не равно = любовь.
Свидетельство о публикации №117050500816