Они идут...
Очей не поднимают.
Почти сливаясь с музыкой дождя,
на кромке ада пьют отраву рая,
в глотках безвольных волю находя.
Они идут...
Накопленные силы
позволят впасть в раскольнический транс...
Зачем взрезать синеющие жилы,
коль Он подаст раскаявшимся шанс?!
Они идут...
Практически попарно.
Мусолят пальцы в купленных мирах,
где даже смерть - и та высокопарно
пинает жизнь за вынужденный страх.
Они идут...
Местами еле-еле.
В резонах жить им совесть не видна,
ведь то, что есть - они не захотели,
а остальным - завышена цена.
Они идут...
Следов не оставляя,
чужие судьбы завистью метут.
И хитрый бес, надеждами цепляя,
невинно шепчет:
- Жди, они идут...
Буквальный Босх
© Copyright: Александр Ноцкий, 2017
Свидетельство о публикации №117050506986
Свидетельство о публикации №117050506986
Рецензии