По прозвищу Яга

Яга сидела на скамье -
Уборщицей она была;
Листву, опавшую с ветвей,
Своей метёлкою мела.
Ей может было сорок пять,
А может семьдесят уже,
Она любила хохотать,
Да так, что холодом в душе.
Морщинки "сели" на  лицо,
Горбатый нос, в глазах туман,
Спина согнулась колесом,
В платке "а-ля крестьянских дам".
Она сурова, всё в лицо:
"Бытулку в урну! Здесь не цирк!
Ах, раскричались - вороньё!
Когда же стихнет этот крик?!"
Откуда, с кем она живёт?
Никто не знает ничего,
Но говорят, она поёт,
Да так поёт - талант... и всё!
И каждый день она метёт,
Вздыхает, шаркает ногами,
И за бесценок продаёт
Старьё, что берегла годами:
Будильники, стаканы, гайки,
Шкатулки, книжки и газеты;
Есть друг у бабки - попрошайка,
Ему она даёт монеты,
А он приходит каждый день,
Молчит, стоит всегда в сторонке,
Яга подходит, хоть и лень,
И гладит нежно по головке.
Он как-то раз сказал в сердцах,
Спасибо, Господи, за бабку,
Смахнул слезу, в своих мечтах,
Он видит в ней родную мамку,
А та, что мать ему по крови -
Скончалась в день его рожденья.
Он съел за жизнь три пуда соли,
Но рад, что жив, за те мгновенья,
Когда Яга, прижав к груди,
Ему твердит:"Держись, сынок!"
А он молчит: "Не уходи  -
Как крик души, сказать бы смог!"
Я как-то видела, Яга
Сидела тихо на скамейке,
А в небе радуга-дуга
Качалась на её коленке.
Она тогда сказала вслух:
"А осень листьями богата...
...Уже давно мой мир потух,
А жизнь  всё катится куда-то".