Последний день, чтобы построить храм;
Все с ходу сбитые часы.
Садясь на мель
на дно, что над водой,
И петь о грусти и указывать на цель,
И возвращаться снова,
туда,
Где мне не быть собой.
И раскалённый воздух,
которым дышим мы,
Твоей вины в том нет,
Что мы не сможем позабыть,
что нам не свойственна игра,
что мы пойдем на край земли.
Здесь ветер ждут, чтобы пропасть,
Здесь, в линиях бумажных городов,
И мы ложимся снова спать,
Чтоб оказаться на минуту
С этой стороны.
Последний день, чтобы построить храм;
Все с ходу сбитые часы.
Садясь на мель
на дно, что над водой,
И петь о грусти и указывать на цель,
И возвращаться снова,
туда,
Где мне не быть с тобой.
Но кто оно такое, одиночество твоё?
© Copyright: Сергей Шагеев, 2017
Свидетельство о публикации №117050505271
Свидетельство о публикации №117050505271
Рецензии