Подъезт

это как репетиция жизни в домашних условиях
полигон на сорока шести квадратных метрах
звуки соседской войны, в застенных комнатах
от которых некуда деться.
хотя,можно просто сменить дислокацию
только вот небо останется тем же
звезды, ветер, тучи и радиостанции
неразличимы, как для врача пациенты

с прискорбием понимаешь,
что дороги ведут далеко не к храму.
сколько бы не плутал, возвращаешься на то же место.
широта, долгота указанная в координатах,
это всего лишь расположение твоего подъезда.
который, кстати,недавно отремонтировали,
жаль только,жильцы не поддаются ремонту.
в каждой пропахшей пищей квартире
пьют в одиночестве водку

сам бы выпил, если бы не гребанная аллергия

там, где-то, играет расстроенное фортепиано,
кто-то учит сольфеджио ночами
ноты фальшивые , словно бальзам для души
я их слушаю, хоть ничего и не понимаю
в музыке,
что так же играет у меня внутри.

посмотреть в потолок парадной, позавчера побеленный
это как увидеть свет посреди нОчи
на подоконнике распустились домашние растения
а мне плюнуть в них хочется
или разбить о чью-то голову,
успокоить нервы бушующие
никогда ничего здесь не будет по новому,
не вчера, не сегодня, не в будущем

это время для пьяных
для тех,кто видит мир красивым,
через дно бутылки
бутылки, розового цвета
смотрите же, не отрывая своих глаз
как вырождаются люди, среди вас.

смотрите, глядите
и гладьте детей по затылку
они завтра станут такими-же
как вы,
достойная замена
не правда ли?

а я что,
я чай пью ночами,
которые проносятся все чаще в тишине
где нет рук любящих,
обнимающих за плечи,
где нет ничего,
кроме попыток написать хоть какой-нибудь стих .
ночь за ночью,
за вечером вечер.
и с каждым разом все сложнее отличать реальность
от мыслей о бушующем

шизофрения сознания,
паранойя души негодующей

бросаю песок самому себе в глаза,
живу в надежде ,на что, не знаю сам

и все это кажется нормальным и обыденным ,
когда каждый день ,в душе гаснут новые свечи.
я когда- то так много хотел сказать,
что теперь стало просто нечего.

просто нечего