Наплывала тень… Выгорал, бледнел —
День, который пел на звенящем дне.
Суетился всласть за восторг души,
За клочок земли, за аршин тиши.
…Укрывала даль и касалась плеч,
Обещала — боль будет мимо течь,
Золотясь, журча, как горюч-ручей,
Серебрясь зазря высотой речей.
Обещала весть голубиным сном.
Обещала жизнь… Солгала… Потом
Улыбнулась: — Я сборщик янтаря.
Мне последний вздох отдают, горя.
Задышал, дрожа, как осенний лист,
На её руках. — Я не вижу лиц, —
Зашептал, — но я всё ещё живой!..
Не спешила тень — слушала его…
Янтарь
© Copyright: Ирина Федосеева, 2017
Свидетельство о публикации №117050502447
Свидетельство о публикации №117050502447
Рецензии