Шёл восемнадцатый год.
Рядом, у сельской дороги
Конь вороной у ворот.
В доме прощанья, тревоги,
Горечь разлуки и боль.
В бой провожает мать сына:
"Ты береги себя, Коль!
Ах, окаянный вражина.
Вот ведь какая досада,
Вот ведь напасть-то какая..."
-"Мама, не плачь, ну, не надо.
Верь, ворочусь я, родная.
Буду хужей подлеца,
Коли уйти не смогу я..."
Слёзы смахнувши с лица,
Мать замолчала, тоскуя.
-"Сволочи белой премного.
В бой с ней пойдём поутру"-
Рвался кумач на ветру.
День догорал у порога.
Февраль 1988год
Шёл восемнадцатый год
© Copyright: Зинаида Плаксеева, 2017
Свидетельство о публикации №117050501778
Свидетельство о публикации №117050501778
Рецензии