Щепки

Голова забита из десяти на сто.
Я нырком скрываюсь себе под стол.
Жизнь - крупье, ведь мне смешала карты,
будто это покер или игра бастон.
Трикстер опять своим маячит хвостом,
Я иду, но бессилия вновь простор,
Я выпиваю мышьяк за твоё здоровье и моё тело падает
на восток.
Почему именно в моём мозгу остались
нА постой?
Не действует почему нА вас ток?
Кровь из вас лилась слишком долго и я решил на ноже выковать кро-во-сток.
Не бульдозер, но души готовлю под снос подвал.
У меня в голове лишь вопроса два:
Сколько вас внутри меня и почему именно разум мой разбросан стал?!
Она говорит "интересное расстройство",
Но мне, психики не нравится это, как раз, свойство...
И, когда же она об избавлении, значение придаст
моим значение придаст просьбам?
Хотя начать лечение...Да, бросьте!
Кому в этом мире нужны такие от-бросы?
И я бы был как все, но всё дело в этом чертовом на психике на-росте.