Пилигрим

Диктуем предложениями спрос,
А, может, все же спросом предложенья?
Не радуют, однако, достиженья
Пиитов, обостряющих вопрос.

Обилен поэтический поток
Не менее, чем вымучен и мутен.
И, может, есть поэт Владимир Путин,
Что тоже вправе вырастить цветок.

Я вижу эти пышные цветы,
У каждого своя оранжерея.
Я в них копаюсь, время не жалея,
Но не освобождаюсь от тщеты.

Мешает разноцветная слюда,
Фольга, пластмасса, суперупаковка.
И как-то непростительно неловко,
Что глянец-тля добрался и сюда.

Витринно все и рыночно на вид,
По-амстердамски или же по-дамски…
Куда меж белых с красными подамся,
Нелепый, несуразный индивид?

На кой предмет я Тютчева читал,
Да Киплинга, да Гёте, да Бодлера?..
Сидит во мне старинная холера
И не дает взойти на пьедестал.

И отравляет мой плебейский вкус,
И делает разборчиво-занудным.
И выбором я выпотрошен трудным,
И собственного знамени стыжусь.

Позор моей несчастной седине
В сем мире неразборчиво-жестоком.
И с этим поглощающим потоком
Как оставаться мне наедине?

В пустыне я убогий пилигрим,
Что посохом нащупывает вехи.
И нет неодолимее помехи,
Чем путь пересекающий мейнстрим.

Как без невест скучают женихи,
Так я без строф… ищу чего-то ведь я,
Толкаясь в роковые междометья
И принимая это за стихи.

2016