17

В семнадцать лет мои я верил
Глазам твоим и поступи святой.
В семнадцать лет твои измерил
Я боль утраты роковой.
Но ничего милей на свете
Нет тех прохладных вольных дней
Когда ещё уже не дети
Когда потом горим сильней.
К.Ж


Рецензии