Сидя под потолком
В комнате для дураков,
Все мы под колпаком.
Кладбище из мотыльков.
В комнате этой - гарь,
То наши тлеют хребты.
И ярко горит алтарь,
Устои должны быть тверды.
Ряды должны быть плотней.
Здесь все друг на друга похожи.
И свист не стихает плетей,
Серпом по изнеженной коже.
Океан будет вечно пуст,
Заполнишь его вином.
Останется только хруст
Крыльев под сапогом.
***
© Copyright: Марина Морро, 2017
Свидетельство о публикации №117050501088
Свидетельство о публикации №117050501088
Рецензии