Её заманили конфеткой, игрушкой,
Ей - семь, а ему - пятьдесят,
И даже застыла на ветке кукушка,
Нет смысла до сотни считать.
Смородины чёрной висит ожерелье,
И множество точек на нём.
Её жизнь закончилась в то же мгновенье,
Рождение стало концом.
Конец обрела и сама бесконечность,
И в землю впитались моря,
И даже бессмысленной кажется вечность,
И кажется - всё это зря.
Как дальше ей жить с этой гирей на шее?
Ей вынули душу, в песок
Зарыли её в самой первой траншее,
Лишь бледный оставив дымок.
Как странно быть женщиной в семь лет от роду
И кровь свою веной хлебать.
И снят разве скальп её жизни? - Нет, содран!
Она теперь - призрак себя.
Призрак себя
© Copyright: Ольга Лещинска, 2017
Свидетельство о публикации №117050501071
Свидетельство о публикации №117050501071
Рецензии