Здесь тишина...
И горький запах скошенной полыни.
И затихает бег шальных минут.
Я в марте сорок третьего, в Хатыни.
И только труб печальная страна.
И я от слез и жалости ослепла.
И выстрелами в сердце имена-
Сто сорок девять сожжены до пепла.
И в мрамор замурованный кузнец
Измученным меня пронзает взглядом.
Несёт сынишку раненый отец,
Они теперь всегда навеки рядом.
Свидетельство о публикации №117050510550