Болезнь
Он не с тобой - в тебе самой!
И нет того, кто ему равный,
Готов вступить в кровавый бой,
Его оруженосец - время,
Оно не нападает, нет...
Оно послушно держит стремя
У ног того, чьё имя смерть.
И этот всадник, поглощённый
Одним желанием - убить,
Следит, как орган обречённый,
От муки адовой болит.
И этой болью кормит птицу,
На чёрной сморщенной руке,
И словно беркут на лисицу,
Болезнь стремглав летит к тебе,
И рвёт, и рвёт тебя когтями,
Не убивая до конца,
Но с каждым днём слабеет пламя,
Под кожей твоего лица...
И силы нет смотреть на это,
И права нет, чтоб не смотреть,
Надежды нет... Всё меньше света,
Всё ближе, ближе, ближе смерть.
* * *
Свидетельство о публикации №117050510361
Но мало, к этому идём…
Тогда, друг нас берёт простуда,
Когда со страхом что-то ждём…
Оруженосец нам не время,
Скорее – память, ей несём,
Обиды, злость, любовь и бремя,
Ведь мысли в нас не только днём…
А обрекли на муки орган,
Одной лишь мыслю, мозг творит!
Желаньям он на откуп отдан,
Вот от того, и он болит…
Доброго времени Вам Алла, давно не был на Вашей странице, поэтому душой и состарились. )))) Какие наши мысли, такая душа, такое и тело. Вы же поклонница Востока! А Восток – мудрый! С Уважением к Вам, Пётр. Пофилософствовал попривычнее.
Морозов Пётр 09.08.2018 11:54 Заявить о нарушении