Жил сверчок одиноко за печкой

Жил сверчок одиноко за печкой,
Но от этого он не грустил!
Знал он, все в этой жизни конечно,
Ведь в душе он философом был!

Хоть по виду он был тараканом,
Он при этом стихи сочинял,
Подпускал в них немного тумана
И пристраивал к строчкам вокал!

В них о море он пел и о небе,
Хоть он их никогда не видал,
Он выкусывал дырочки в хлебе
И мечтал, бесконечно мечтал!

Что творец всех небесных рапсодий,
Ему ноту такую пришлет,
Что создателей модных мелодий,
Можно разом отправить в расход!

И себя представлял он на сцене
Микрофон утопает в цветах...
Он в лучах, он, как будто  со всеми,
Но душой он парит в небесах!

Зал безмолвствует! Зал в восхищеньИ!
Но он выше, восторгов, похвал!
Потому, что ОН ВЕСЬ в напряженьИ
Пиццикато играет финал!

И сверчок умирая за печкой,
Улыбнулся, хоть не было сил!
Ведь хозяин, родное сердечко,
Избу выстудил! В среду запил!


*****
Вранье!Он жил долго и счастливо,
А так же печатался на стихаре!
Так же писал рецензии и ответы!
А умер потому, что стал старенький и устал мечтать!