Смерть одинокого поэта
Не будет явственно видна ни одному.
Ворвется в души луч седого света
Тогда, когда отдаст душу свою
Поэт несчастный. Ему бы не писать
Стихи. А что они! Лишь строки.
Но надо было как то мысли рассказать,
Коль рядом нет того, кто не такой далекий.
Стихи? Для жизни нашей в целом
Они пустая трата денег и чернил.
Пройдешь хоть весь свой мир в костюме белом,
Тебе не отзовется ни один.
Поэтов любят только после смерти.
Бывают исключения вполне.
Но, как показывает череда событий,
Таких, кто пишет, примут не везде.
Семья, знакомые иль твои други
Вскричат: "Ах! Как я мог не замечать творца!"
А так, покуда нити мне не стали туги,
Я все писал. Вплоть до победного конца.
Смерть одинокого поэта
© Copyright: Пофоси, 2017
Свидетельство о публикации №117050409545
Свидетельство о публикации №117050409545
Рецензии