Почему им спокойно дано умирать?

Солнце летнее светит, смеётся обилием красок,
Птички стайками носятся меж тополиных ветвей.
Вновь весна поражает прохожих своим Ренессансом,
И сидящих у притворённых дверей стукачей.

Я присел среди них, паралитиков старых и бедных,
В монотонном ворчании согретых весенним лучом.
Стал невольным участником неприхотливой беседы
О погоде, о ценах на жизнь, о себе, ни о чём.

Я гляжу в их пожухло-окаменевшие лица,
Пролетают, как птицы, картины мучительных лет:
Проститутки от времени, насильники и убийцы
Приговором отшамкивают последний беззубый навет.

Расстрелять молодца в попугаево-яркой рубашке,
Ту сослать в Соловки за чрезмерно высокий каблук,
В одиночку рябую за ни чем не прикрытые ляжки,
Тех, с колечками в ухе, пороть как отъявленных сук.

В разговор набегала тучка за тучкой – злодейки,
Наказания, санкции, убиенных, замученных рать,
В омерзении встал  я, пересел на другую скамейку
И спросил, почему им спокойно дано умирать?