дом, прости...

свежий ветер шевелит газету,
раздувает наш костёр,
на заходе грустно к свету
чёрный ангел взгляд простёр.
улетает день ненастный
гордой птицей за поля,
красными стоят контрастно,
засыпая, тополя.
ветки их ещё так голы,
гибки, молоды, сильны,
голубь серый - вечный голубь,
наглотавшись синевы,
спать слетел к себе под крышу,
закурлыкал в тишине,
это - родина, я слышу,
нежно так воркует мне.
я пишу, и пляшут строки
поливаемы слезой,
расставанья близки сроки,
встречусь, родина, ль, с тобой?
не забудь меня, родная!
я любила этот час,-
с всхлипом дождик свой глотая,
ты оплакиваешь нас.
будет день - мы не вернёмся,
навсегда уйдя с вещами,
и ещё столетье солнце
будет помнить то прощанье,
мимолётное, скупое,-
оглянуться не посмели,
дом простится стоя, стоя!
и останется в метели.
доживать свои года,
дом с огромным счастья стажем,
прежний! но, уж, никогда
он не будет домом - нашим!

а у моря будет новый
узнавать нас статный дом,
может, будет счастье снова,
божьим писано пером?!