И уже душа моя довольна

Луковица, соль, краюха хлеба,
Тёплый угол да в окошке небо,
Чем писать, на чём писать  и ... всё !
И уже душа моя довольна,
И уже ничто ей так не больно,
Как тоска, чтоб поняли её.

Так уж мы устроены Всевышним :
В подсознанье, косточкою в вишне,
В нас всегда сомнение в себе ...
Даже сам себя не понимая,
Тщусь, чтоб хоть одна душа живая
Поняла б всю суть в моей судьбе.

Чтоб,  бредя сквозь жизни допотопность,
От тоски в самоубийства пропасть
Не сорвался жизненный наш путь,
Кто-то должен, даже бред внимая,
Всё ж сказать нам : " Я вас понимаю ! "
И в глаза сочувственно взглянуть.

Кто себя почувствовал поэтом
И не впал в беспамятство при этом,
Божий дар своим лишь посчитав,
Тот всю жизнь душою и устами
Платит, платит, платит  неустанно
По чужим, как по своим ,  счетам.

Бога ради( ! ), нате вашу славу,
Искушений дикую ораву
И мечту остаться навсегда :
Я  -  умру за сладкое искусство
Соты дум наполнить мёдом чувства,
Истине всего себя отдав !

Правда  -  это много или мало,
Если кровь на ней сияет ало ?
А без крови  -  правду не возьмёшь !
Что не на крови  -  то полуправда ...
Как , порой, ей публика ни рада ,
А она, по сути, та же ложь .

Это не понять и не измерить !
В это  -  только сердцем можно верить !
И ни с кем-то вместе  -  самому !
Одному ! Как перст ! Как перед Богом !
Лишь тогда ты ни единым слогом
Не соврёшь вовеки никому ! ...

Луковица, соль, краюха хлеба,
Тёплый угол да в окошке небо,
Чем писать,  на чём писать и ... всё !
И уже душа моя довольна !
И уже ничто ей так не больно,
Как тоска, чтоб поняли её !