Ржавеет на полке истории штык,
Нашу память съедает плесень,
Замер с обидой на выдохе крик,
За склероз, за другие песни.
Время наше опять, как всегда,
Переставило всё в настоящем,
У нас теперь вокруг, господа,
Лишь волки в Тамбове товарищи.
Из под ног наших выбит клин,
Всё ниже падая, правду ищем,
Эпоха опять родила буржуин,
Олигархов - а с ними нищих.
Уверив рано в победный миг,
Зря кидали мы вверх картузы,
Не прошёл пролетарский штык,
До конца, в ненасытное пузо.
С тех времён из дошедших слов,
Слышим голос, большой печали,
-Как же так?! Мы проливали кровь!
-А вы ! Это всё, отдали !
Напрасно
© Copyright: Полянин, 2017
Свидетельство о публикации №117050405806
Свидетельство о публикации №117050405806
Рецензии
