Новогодняя ночь

Приход в далёкий, родной дом Ваш
меня толкает в другой мир...

Чего только стоит один кот Ваш
И крымских роз на руках эфир...

Мне много в доме таком снилось,
мне сочинялось. Войдя в дом,
была я рада, уж так сложилось,
что были рады и мне в нём.

Всё чаще к вечеру, но бывала
я и в июле, солнечным днём
Ах, я сидела бы и писала
о милом сердцу Доме моём.

Когда Вы с кухни за книгой ходили
Я доставала свой карандаш
Руки ТАКОЕ в то время творили
Будто бы Дома я Вашего паж!
Будто бы только секунду мне можно
Дом Ваш увидеть и описать.
Вы возвращались, а я односложно
Вам отвечала, а что ж тут сказать...

Кот - ШрёдингЕр появлялся, скрывался
шел сквозь меня, и скрывался опять.
Что-то сказать он мне этим пытался,
но я не в силах ТАКОГО понять...
Ваша картина в гостиной с Парижем
свойство имела вдруг краски менять...
люди в ней были то выше, то ниже,
то могли руки внезапно поднять.
Вдруг оживали в гостиной той книги,
Пушкин мне с полок шептал про Кавказ,
сам Маяковский показывал фиги,
а Северянин швырнул ананас
в пенный бокал мой на тоненькой ножке.
Все они сели вдруг с нами за стол...
в серой потрёпанной старой обложке
книгу достали Вы. Медленно пол....