Я не могу,
жить для себя.
И в этом есть,
моя беда.
Бесцельность жизни,
угнетает душу.
Сдавляет горло,
душит пустота.
Зачем живу,
ответа не найду.
Пишу стихи,
отчаенье души.
И может это,
не напрасный труд.
Через страданья,
слово донести.
Переболев душой,
сердечной болью.
Выкладывают здесь,
я выстраданый стих.
Но кто поймёт,
истерзаную душу.
То знать не даром,
это мне дано.
Но я не жду,
ни лавров и не славы.
Пру напролом,
на перекор судьбе.
И всё же верю,
труд мой не напрасный.
Стихи как птици,
волю обретут.
17. 9. 2012. Израненный стих
© Copyright: Геннадий Трофимов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117050404481
Свидетельство о публикации №117050404481
Рецензии
Душой болея написать лишь можно,
А без души, текст будет и не стих.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
С уважением, Володя
Владимир Бордюгов 04.05.2017 15:31 • Заявить о нарушении
А без души, текст будет и не стих.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
С уважением, Володя
Владимир Бордюгов 04.05.2017 15:31 • Заявить о нарушении