Первых весенних гроз
кто-то рассыпал гроздь.
Город, с которым врозь,
город, где каждый гость.
Синий троллейбус вдаль
едет не на Арбат.
Небо сковала сталь.
Прости, Булат!
В искрах игристых вин
песен иных угар,
блеск дорогих витрин
всем - от столицы в дар.
Самый высокий штиль -
литературный мат.
Жарятся куры-гриль...
Прости, Булат!
Дышит в кафе кальян,
дымом густым клубит.
Нет во дворах дворян,
в моде мещанский быт.
Ярких матрёшек полк,
будто бы строй солдат,
для изумлённых толп.
Прости, Булат!
Дебри немых вещиц,
стоимостью в кредит.
У театральных лиц
нетеатральный вид.
Им, в общем, всё равно -
"Чайка", "Вишнёвый сад"...
Главное, чтоб смешно!
Прости, Булат!
Многое не сбылось,
Эхом звенит Увы!
Но не пошёл под снос
старый район Москвы.
Чтобы опять весной
майский гремел парад
на день рождения твой,
Поэт Булат!
04.05.2017.
Булат
© Copyright: Кирилл Савинов, 2017
Свидетельство о публикации №117050404375
Свидетельство о публикации №117050404375
Рецензии