Наболело...
Я думал, что критиков мало,
Мечтал я тебя обойти.
Но ты меня, тварь, доконала.
Прошу, мою грубость прости.
Писал я рассказы «отличные»,
В просторах фикбука тонул.
Ты сказала: стишок мой «типичен».
За что тебе, сука, бы вдул.
Язык твой, поганый, подвесил бы,
Тебя б на шашлык я пустил.
И сидя в удобненьком кресле,
Коту б по кусочкам скормил.
Талантлив, умён, обеспечен,
К тому же прекрасный поэт.
Скажу, что мой стих безупречен,
Ты скажешь, что рифмы в нём нет.
© Copyright: Арман Суморок, 2017
Свидетельство о публикации №117050403078
Свидетельство о публикации №117050403078
Рецензии