Туманная прострация

утро пахнет костровым чадом и ломтиками шлакоблока .
кровь сочится гранатовым соком ,
будто стало непросто из болевого потока
побыстрее ее унять .

каждый может тебя за тонкие плечи трогать .
каждый , кроме меня.

горький привкус ,
неправильный прикус ,
ложный вызов скорой и мысли: " только бы не простыть " .

пусть моим поводом до сумасшедших чертей напиться
станет любое безумие , но не ты .

ты же вирус ,
который беспечно под кожей въедается даже в мысли .
если подобных тебе в моем городе перечислить -
нет здесь второй такой .

чей-то дрожащий голос грезит стать с тобой близкими .
может мой ?

и если из всех полков сформулировать воедино
мыслителей без рутины ,
вогнать мириады безумцев в одну дугу .

каждый из них хоть день без тебя , любимой ,
смог пережить . может и я смогу ?

но в глазах непорочных юнцов блуждают черные мысли ,
они то больнее всех ножевых , они то сильнее выстрелов ,
будто бы к ветви сухой булавкой их прикололи .

и ни один из них не смог из лукавых желаний тебя выбросить ,
я не смогу тем более.