Сорок Первое

I
Я может быть поэт
Найти себя хотелось
Когда сломав хребет
Все в рифму сорвалось

Я может быть поэт
От этой мысли грелось
Мучение от бед
Пережитых до слез

Но кто тогда поэт?
Кто это слово-стремя?
Поддержка для корет
Невиданных творцов

МЫ слушали всю жизнь
Одно и то же имя
Одну и ту же песнь
Измученных певцов

II
Скажите, где поэт?
Как Маяковский
Вова
Чтоб рифму мог
под плеть
И стать для всех отцом
Подобно Пушкину, Есенину
И Блоку,
Родной страны вобрать в себя
Кусок
Но нет! Нам врут
Со всех инстанций
Вгоняя в мочегонный
молоток.
Тут даже не понадобиться
Ватсон
Чтобы сказать, кто честный
Из воров.

Давно страна моя поэтами
Нища
Всё срифмовать успели
Про березки
Забыли люди право ща и ча
И стали жить от этого
По-идиотски.
III
И оттого на свете грустно мне
Что я не вижу лампы в магазине
Что по миру брожу как по дрезине
В оборванном соседовском белье.

И снова я задам себе вопрос
Кто в этом мире должен быть поэт?
Кому в редакции сейчас не скажут нет?
И у народа кто отыщет спрос?

Молчите оттого, что это правда
И нету тех, кому на плечи весь
И мир,отягощенных судеб смесь,
И Родины величие в подвалах

И это время трудновато для пера
Но кто мне скажет в райском отголоске
Кто нашу жизнь везет в своей повозке?
И если нет поэтов то им буду я!