В застенках века и души

Отгородиться бы стеной
В угоду сонного блаженства.
Заняться б шалостью иной,
А не искать здесь совершенство.
Отбросить помыслы писать,
Да и блистали ль краски прежде?
Что не твоё - легко бросать
Без слабой искорки надежды.
Но что сошлют вдруг небеса
В застенки дремлющей души:
Суровых предков голоса,
Иль речи недругов во лжи?..

Пройдёт так жизнь твоя до края,
Пустым предстанет полотно.
И загрустишь ты об одном,
К застенкам краски подбирая,
Что кисть истёрлась молодая!..

Пиши чувствительной рукой,
Перстами краски в суть втирая!
Коль светел разум - чужд покой!..
И зацветёт вся жизнь за краем!
Вновь оживут, пробьются травы
На отогревшейся земле,
И май войдёт в твои дубравы
Сбирать подснежники весне!

Проводит он весну цветеньем
До летней утренней зари,
И пред твоим живым твореньем
Сам, опалённый, догорит!..

В раздумьях сморщилась рука,
Владея пальцами устало.
И с полотна на старика
Стекает век закатом алым.
Он пожил в заперти сполна
За всех художников воспетых,
Но не оставил с полотна
Своих не тлеющих заветов.

Нещадны стены бытия
Своим стеснением холодным...
Так в них состарился и я
В порыве гнева благородном.