В застывшем облике печали
Себя мы даже не узнали...
Лишь обагрённые закатом
стремились лица на восток.
Ветра шумели у причала,
Ракита воды обнимала,
И клён смотрел, как по теченью
уносит сорванный листок...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.