Любимому

Корчится зарево среди городских развалин,
Исполинский вой, ревя, наполняет душу,
Поэты, поэтишки - каждый орет про свои правила
Жизни, любви - да только кому это нужно.

Так слово за слово, или звено к звену,
Нанизаны серые будни на цепь мировых событий.
Кто-то сказал, что счастье быть нужным. Кому?
В этом городе поэт только может, что пить и
Строчить на коленке словечки свои гремучие,
Да кинуть их в окна душ, наглухо заколоченных,
Чтоб питерской ночью в агонии языка мучимый,
Знал, что хоть что-то пытался сделать с рваной своею строчкой.

Кто в глухости тьмы не слышал стонов поэтовых?
Сквозь тонкие стены подобен их плач приведению,
Палимому солнцем настольным, страдают бездетные,
В рождения муках кривят свои рты. Но не верят им.

Ведь в городе этом поэту один только путь дарован, и
В горящем анисовом видят они спасение,
Чтоб в ярости горькой стучать: может, есть кто дома, а?
И вместе с зарей обрести его - вдохновение.

2016