Май забирается солнцем под кожу, ветер каштаны плести устает. Чудо становится снова возможным, голосом маминым утро поет. Глупым стихом исцарапать бумажку, бросить, чтоб рифмы смогли расцвести. Я в твои руки израненной пташкой тихо забьюсь и проплачу:
"Прости".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.