Теофил

Куда занесло ?  Теперь занесло?  Тебя Теофил?
Где сфера из трех измерений, и из  в ней количества дыр...
Трамвайных путей, замыкающих время трамвайным кольцом,
Из перемещения.  Из-за отсутствия крыл.

Влекомый движением Флюгера. Часто от ,вдруг,
Руки Персефоны, берущей фигуру за торс,
Над шахматным полем. И мысль уводит на юг,
Что скрежет пера соответствует ей в унисон.

Так утро приводит в упадок все домыслы об
Собственной степени мнимых свобод. О пространстве...
О точке висящей в нем, и об её постоянстве
Сводящей к нулю обезумевших стрелок завод.

О мой Теофил, ты всего лишь одна из причин-
Расколоть пополам, словно щепку, рассохшую книгу,
Выплывать чрез окно, вслед табачному дыму, и мигом
Возвращаться, листам подложив под язык полый клин.


Дабы знать результат, от деления книги надвое.
На меня и тебя - персонажа условного, на
Условность мою, в обусловленном мире, на слово
на вращение солнц, их конечность, и их имена.


Пробегая во сне через лавры к остывшему кофе,
Заворачиваясь, констатируя осень, в дары...
Безнадёжно случайные. Трезвая особь,
или вымерзнет вся, или станет продуктом поры...

Снова мнить вакханалию суммой заветов, при этом
Зырить в новый гарант, щурясь через очки. Иногда,
ставить все под сомнение...
В этом смысле, зима
неотступна мой мальчик.
Но мой Теофил!
Ты такой-же безусый, и с той-же руалией дней
Не испробованных толком среди пятируких страстей,
Только с собственной притчей. И с личным сказуемым "Был".