Простая история

***
С момента нашего знакомства прошёл уже который год.
Прошел без идолопоклонства, без клятв, упреков и забот.
Но каждый раз при нашей встрече, меняя мелочь на пятак,
Ты спрашивал, сутуля плечи: «Скажи, ну что со мной не так?».

Эх ты, в твои-то тридцать лет должно быть очевидно,
Что если жить в пучине бед, то радостей не видно.
За спины прячешься, молчишь, горбатишься ночами,
А после смены говоришь: «Ребята, можно с вами?»

- Садись, дружище, не вопрос. Как дом? Жена как? Дети?
- Жена ушла, а дом – вверх дном и тошно жить на свете.
И с этих слов в сто первый раз за столиком угрюмым
Ты начинаешь свой рассказ: «Я был когда-то юным,

Когда отец сказал мне строго: «Не сын, а разгильдяй!
Вот на поесть, вот на дорогу. Смотри не потеряй!»
Я потерял и шёл пешком: замёрз, стучали зубы.
Пришёл домой – упал мешком и слёг в постель с простудой.

Два месяца, пока болел, отец меня корил,
Что я совсем уж обнаглел и про него забыл.
Пришла весна, а вслед за ней экзаменов вагон,
И большинство весенних дней я видел лишь сквозь сон.

Затем учеба, Политех, несданные зачёты,
Диплом «За Глупость» и морпех. Но я решил: в пилоты!
Год службы был совсем не хуже, чем школа, универ и дом.
Я был здесь хоть кому-то нужен и забывать стал о плохом.

Но год прошёл, и вот я дома: мать умерла, а брат сбежал.
Отцу я стал как незнакомый – вот так и мой черёд настал.
Ну дальше всё как по закону: женился, разлюбил, расстался.
Варю на ужин макароны, но до конца ещё не сдался.

И так по замкнутому кругу: с утра – работа, ночью – спать.
А мне для счастья бы супругу, да двух детишек воспитать.
Но видимо, судьба-старушка привыкла все решать сама,
Резвится с жизнью, как с игрушкой, что впору и сойти с ума».

На этакой печальной ноте ночной смолкает разговор.
Ты чертишь крестики в блокноте, чтоб только не смотреть в упор.
Твои друзья поникли тоже: у всех история одна
И начинается похоже. Была зима, потом весна,

Потом год службы за плечами, развод, распад и канитель,
К тому ж, бессонница ночами. И так сто тридцать пять недель.
Беда лишь в том, что наблюдая, мы не стремимся изменить,
Тайком в душе своей гадая, в какую сторону нам плыть.