У стен есть уши, глаза - у окон,
А тонкие стены не спрячут от пули врага.
Этот город печальным мастером соткан,
Каждый день здесь стужи, вьюги, пурга.
Бледные люди плетутся с утра на работу,
К вечеру в алкомаркетах заканчивается товар
На улицах - никого, кроме дыма завода,
А на бледных лицах людей появляется синева.
Поезда не ходят сюда, здесь гостям не рады
А уехать? Зачем нам что-то менять?
Алкоголем латаем душевные раны
И на горе чужом любим мы пировать.
Таких городов - несколько миллиардов
Ни один не отмечен на карте. Сообщу вам спеша,
Этот город - и есть тот печальный мастер,
Этот город - его душа.
Меланхолия
© Copyright: Клим Мотылевич, 2017
Свидетельство о публикации №117050207099
Свидетельство о публикации №117050207099
Рецензии