Элла Фицджеральд

ЭЛЛА ФИЦДЖЕРАЛЬД
(25.04.2017 - столетие певицы)

Рояль зеркальный в средине зала,
и с негритянским его оскалом
маэстро спорил. Рука скакала,
другая робко с басовых клавиш,
как обжигаясь о печь, летела
над полумраком манжетой белой,
и напрягаясь всем телом, Элла
все пела: «Милый, ты не оставишь

меня одну на этом свете».
И поднимался на сцене ветер
от вскидываемых в браслете,
нет, в обруче ее кофейных
рук с позолотой, схватившей кожу,
от двух прожекторов, что тоже
вздымались следом лучами, позже,
чем эти руки, лишь на мгновенье.

Все остальное пространство зала
ее просторнейший голос занял,
и заполнял он собой зиянья
и темной сцены, и темной ночи,
и темной кожи, и темных мыслей,
и все светлело вокруг на милю –
все, кроме той, что на сцене в мыле
преображалась в звучащий почерк,

в прорыв из плоти, прорыв из клетки,
в рожденье птицы на хрупкой ветке,
в «ау» младенца, в «ух-ты» гризетки,
в вопрос, звучащий сильней ответа.
Так много звуков на свет рождалось,
что в посветлевшем провале зала,
где голос падал, как снег, казалось,
что стены стали доступны свету,

мир раздвигался, его пределы
раек кулисный, как обалделый,
срывал все к черту, чтоб пела Элла:
«Ты не оставишь меня, мой вздорный,
мой глупый бэйби, в темнейшем мире».
Но мир был светел, как бритва, шире
и ярче солнца в дневном эфире...
Она одна оставалась черной.