на задворках разума

Мгновеньями ты чувствуешь живым
себя здесь /хоть со временем – все реже/,
где мысль «а есть ли что-то за… дверьми?»
суть почва мысли «есть ли что-то между?»…

С утра – тревоги позывной, что визг
тупой бензопилы в руках маньяка,
И хоть /как он/ всегда – как перст… как лист,
но ты не в чистом поле, … не вояка.

День изо дня тебе – одна пора:
пить свой коктейль из холода и страха.
Словам, что просятся из-под пера,
из сердца выпорхнуть бы вольной птахой…

Но… не тебе равнять себя на тех,
кто не «потехе час, а время делу»…
Кропаешь ты стишки о суете,
которым клетка эта по размеру.

А после службишки идешь домой
/зачем?/, чтоб спрятать душу под подушку…
Ты пьешь вино дрянное, чтоб дурной
сон /злобной крысой/ загонять в ловушку.

Не ты его, так он тебя… таков
порядок бытия небезупречный.
До сей поры не найден тот ankor,
чтоб бросить якорь в мире поперечном.

И вот – шпионишь за собой самим,
что, путая, где явь, где закулисье,
скрывается в толпе /не «от сумы»/
таких же убегающих от жизни.

Теряешь чувство времени… когда
успело тело стать /без/душным склепом(?)…
ведь ты давно, по сути, кандидат…
на небо улететь /не птицей/ пеплом.

Беглец, что грань пока не перешел, –
в проникновенный мир замочных скважин
исподтишка вдогонку за душой
своей крадешься… где сам разум – стражем.

26.04.2017